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Non è di questo colle il sole
Che da mesi brucia ogni cosa
Non piove ogni giorno sereno
Ti invoco, o giornata piovosa,
Che empi di pozzanghere il mondo
E vapori e lo fai respirare
Rigogliosi suonan i fossi
E la piena si versa nel mare.
Di scrosci risuonan le valli
Dove ogni cosa è arsa assetata
Solo la brina or rinfresca la notte
Che s’intigna ancora stellata.
4.10.11