Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Non ha forma l'acqua
Non ha forma l'acqua
finché scorre libera e limpida,
si acquieta e si modella se la chiudi
in bicchieri o in bottiglie.
E' come il tuo cuore che,
se catturato,
si logora, non è più libero,
si restringe nell'ipocrisia,
assume forme così come gli conviene.
Non ha più voglia di interrogare,
di intenerirsi per le cose semplici e umili.
Lascia che i dubbi si nascondano
fra sterpi e spine:
il tempo dei ricordi lanciato tra le nuvole
è preda del vento,
il colore di ogni cosa uniformemente grigio.
E se gli fai notare che forse batte
da lungo tempo, non si scompone,
non teme che la sua aorta si va restringendo,
sembra perseverare in ignavia
e gonfiare d'ira ogni vena.
Ma in quale angiporto ha ormeggiato
la sua sicurezza?
Assediato da contrastanti venti,
da ombre sussurranti angosce,
lascia infine che prendano il largo
gli infermi desideri e veleggino altrove
per ritrovare un ultimo chiuso
singhiozzo di pentimento.
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