Poesia di Vincenzo Fiaschitello
La vita che si sgomitola
Chi cercando va nella memoria
il bianco suono del luogo
che lo vide fanciullo,
torna a rivedere come in sogno
la vita che si sgomitola,
struggente,
come il giorno che veloce corre
dall'alba al tramonto alla notte.
Non gli resta che amare
quel che ha perduto, rammentare
parole volti, più di morti che di vivi,
percorrere vie che come lava rappresa
portano impronte di gente amata
e non più ritrovata.
Non gli resta che volgere il suo sguardo
verso quel mare che un tempo vedeva
dalla sua casa, la sera quando
in lontananza tremolavano i lumi
delle barche o quando laggiù
verso la sparta campagna correva
il treno coi finestrini accesi
che scuotevano la notte.
Le donne sulle mute porte aspettavano
il ritorno allacciate alla preghiera,
lunghe ombre della sera
ai fanali facevano ressa se nugoli
di ragazzi s'azzuffavano irosi e allegri
attorno a una misera palla di pezza.
