Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Girasoli
Girasoli di sterminati campi
il capo chinate a ogni tramonto,
anime che sempre vivete
nella vostra immortale mortalità
portate ancora i brividi
della passata vita? C'è ancora
qualcosa che dilania il vostro
cuore o che lo infiamma?
A che vale sapere di voi?
Forse tutto questo non è più
niente, ma il mio cuore
si disorienta se all'orecchio
mi risuona e brucia il canto
la voce il riso e il vostro pianto.