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Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Girasoli

Girasoli di sterminati campi

il capo chinate a ogni tramonto,

anime che sempre vivete

nella vostra immortale mortalità

portate ancora i brividi

della passata vita? C'è ancora

qualcosa che dilania il vostro

cuore o che lo infiamma?

A che vale sapere di voi?

Forse tutto questo non è più

niente, ma il mio cuore

si disorienta se all'orecchio

mi risuona e brucia il canto

la voce il riso e il vostro pianto.

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