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Poesia di Vincenzo Bòsari
Dicembre

Dai campi desolati,
sui viali deserti di bambini,
dagli orti abbandonati,
levano al cielo di piombo
le braccia ferme, nude,
gli alberi disperati.
Nell'aria non c'è un volo,
nell'aria non c'è un grido;
piu nulla: geme, solo,
sotto l'antico ponte, con un rombo
freddo, il torrente...

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