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Poesia di Vincenzo Fiaschitello 
Quel paradiso che non c'è più

Eppure d'oro non era

quel paradiso che non c'è più,

sul tavolo c'erano solo forchette

e un po' di idrolitina o di aranciata

con polvere colorata.

Stava nell'aria la nostra vita

di viventi aperti alla speranza,

sui fiori di mandorli, sui rami tessuti

dai ragni invisibili, sui muri bordati

di felci e licheni.

Là sono rimaste le nostre immagini

scolorite, catturate dalle pareti scrostate

nella luce dei giorni che non si contano più,

come la tanta umile gente che manca

al nostro saluto di oggi.

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