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uomopanchina
Poesia di Vincenzo Fiaschitello 

Narravano i vecchi

Nelle lunghe sere estive,
narravano i vecchi
la loro vita, preda del passato,
attendendo la brezza
a dar frescura
ai muri e alle pareti
della casa di campagna,
che il calore
dell'interminabile sole
lungamente aveva assediato.
Tagliente
la nascente luna
nel profondo azzurro
affettava la nostra inquietudine
per il buio e le ombre.
Cessato ogni stridore di carri,
la strada riposava,
il primo chiarore dell'alba
la risvegliava
come ogni giorno.