Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Dicembre
In questo dicembre,
inquieto e scuro,
soppeso e misuro
le gioie del passato
così presto bruciate.
C'è qualcuno che osa dire:
a me più non importa
il bene che appartenne
a quella stagione della vita?
Nemmeno l'albero invernale
è così insensibile al ricordo
delle sue perdute foglie!
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