Donna al cimitero
di A. Baldini
Era un giorno freddo e sereno e il sole passando tra i rami spogli cercava di riscaldare le tombe del Pére Lachaise.
Una signora ancora giovane stava seduta sopra un pliant, sul marciapiede d'un viale, avanti una tomba, e faceva la maglia.
E fra lei e la tomba c'era una carrozzina con un marmocchio addormentato.
Sulla tomba, qualche fiore fresco, posato allora.
Serena e solerte la donna badava a far la maglia, il bambino badava a dormire, i fiori badavano a splendere, il sole a riscaldare.
Un gran silenzio teneva il luogo e solo di molto lontano si sentiva salire il brusio di Parigi. Di tante donne viste a Parigi probabilmente quella sarà la sola che mi resterà impressa nella memoria.
Lo sento da come ci sta ficcata dentro da settimane e settimane.
E perché mai? Appunto, probabilmente, perché non ho saputo ancora spiegarmi la ragione per la quale m'abbia tanto colpito.
Non vidi neanche se era bella, perché teneva gli occhi abbassati sul suo lavoro. Ma se la ripenso, sento una tal pace che le piu belle sculture e pitture e musiche del mondo non m'han saputo, mai, forse, dar l'uguale.
