Poesia di Francesco Paolo Catanzaro
Giugno
Ora il vento s'è smorzato
e la polvere è ricaduta sulla terra.
Il sole ferisce le zolle
e le tende aride
come ferite d'anima.
Non resta che lo spruzzo d'acqua
che cade senza ordine.
E la speranza di ritornare a fertilizzare.
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