Poesia di M. Crespi
L'aratura
L'aratro, trascinato dai buoi,
passa e ripassa sul campo.
Il vomere affonda nella terra, la rompe,
la smuove, la rivolta.
Dove la sua lama lucente è passata,
sono rimaste nella terra lunghe file di solchi,
diritti e scuri, aperti come ferite.
Domani, in quei solchi, tracciati dall'aratro,
l'uomo getterà il suo seme e
Dio farà scendere la sua benedizione.
passa e ripassa sul campo.
Il vomere affonda nella terra, la rompe,
la smuove, la rivolta.
Dove la sua lama lucente è passata,
sono rimaste nella terra lunghe file di solchi,
diritti e scuri, aperti come ferite.
Domani, in quei solchi, tracciati dall'aratro,
l'uomo getterà il suo seme e
Dio farà scendere la sua benedizione.
