Poesia di Arturo Graf
Canto d'uccellino
In cima a un'antica pianta
nel roseo, ciel del mattino
un uccelletto piccino
(oh, come piccino!) canta.
Canta? Non canta, cinguetta.
Povera piccola gola,
ha in tutto una nota sola
e quella ancora imperfetta.
Perchè cinguetta? Che cosa
lo fa parer sì giulivo?
S'allegra d'essere vivo
in quella luce di rosa.
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