Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Tra i cipressi del camposanto
Dove piove l'ombra dei cipressi
a passo lento mi muovo
e cerco un marmo e un nome
nel camposanto che silenzioso
dorme sulla collina. Scricchiola
la ghiaia sotto i miei piedi
sul sentiero che si allunga anno
dopo anno. Sospira una mamma
e un crisantemo poggia
accanto alla foto del suo bambino:
così piccolo, già eterno, con scarpette
numero ventisette, senza calzette.
Tra le lacrime un velo di dolore
sul suo volto brilla.
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