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    Poesia di Vincenzo Fiaschitello 
    Sonno

    Sonno della morte

    pesante come piombo

    dei piombi di Venezia,

    sonno incarcerato

    che non sa di vertigini,

    lieve sta sul cuscino

    del vuoto dei secoli

    futuri che non conoscerò,

    morbide metamorfosi

    dell'essere che per caso 

    cadde in un giorno

    in un'ora di una stagione

    a cercare l'identità,

    filamento invisibile

    della tela della vita.

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