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Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Il vento, tra gli olmi
Si sfogliano i fiori
ora che il vento,
tra gli olmi, lucida la luna.
Ci lanciamo nel viaggio
in fondo al mare del tempo,
finché il nostro corpo,
fatto velo trasparente,
l'anima svela.
Nuda, non ha nulla,
nemmeno il capo da poggiare
su una pietra,
nemmeno mani per cogliere
gialli rami di ginestra
cresciuta tra le rocce.
Non cerca riposo, va verso l'arcano,
verso la verità.
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