Poesia di Vincenzo Fiaschitello
E' muta questa stagione
E' muta questa stagione
che si prepara silenziosamente
a voltare pagina e a lasciarla
in bianco, a dimenticare quel
che è stato, a naufragare
nella notte senza un sussulto.
Frammenti d'esistenza come
balenanti lucciole nella oscurità
d'agosto presto dissolti nel mistero
dell'assenza. Febbre d'ansia per il tempo
trascorso? Febbre di rimorso?
Così questo poco che resta
del vivere mi lascia dubbioso
in balia di un pensiero, barca senza
nocchiero in tempestoso mare.
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