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Poesia di Vincenzo Fiaschitello 
Passano le lunghe ore del giorno

Passano le lunghe ore del giorno,

inutili e oziose, a invidiare le nuvole

libere e mutevoli, sparse su cieli

temprati nell'azzurro del mare

e nel fulgore delle cime innevate

dei monti lontani.

Passano... Passano come stormi

di uccelli che incoronano l'aria

stupita per i rapidi voli di geometrica

perfezione. Là, sull'umile terra

da tempo dorme la vetrosa corazza

della cicala:  nella calda e piena

estate cantò l'illusoria perenne

estasi della vita che attimo dopo attimo

dalla vita fugge irrimediabilmente

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