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Poesia di Vincenzo Fiaschitello
L'autunno

L'autunno assolve l'argenteo

verde dell'ulivo e quello cupo

e rugoso del nespolo, ma

non perdona i miti vigneti

e i secolari platani arrossendo

le loro foglie. Fa festa il vento

tutto intorno, spariglia il gioco

con caroselli e voli nell'aria,

fruga nelle cantine spalancate

tra botti panciute e vitree giare

sulle quali ragni hanno tessuto

straripanti tele nuziali.

Visita anfratti che la serpe ha scelto

come giaciglio, spettina e strappa

aeree bianche nubi dove uccelli

provano le loro forze. Per un po'

la valle lo respinge, poi cede e s'apre

al nuovo tempo. Ora le sembra

di ricordare quel che è stato:

il vento impetuoso e prepotente

si è rifiutato di pagare il pedaggio

da un valico all'altro; la pioggia

violenta e sferzante ha scavato

e sbranato senza riguardo quel

mondo che le si offriva ormai senza

difesa alcuna, ma con immutata

speranza di ricominciamento.

Oh, diveniente sbrindellata vita

che a ogni istante si ricompone

tra lacrime e sorrisi!

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