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Poesia di Vincenzo Fiaschitello 
Eroi del passato

Foglie malate del melo,

macchiate, vi accartocciate

col vento volando verso il cielo.

Anime sgualcite quasi spente,

perdute vite, navigate

su barche infide nel mare

del disprezzo e degli odi di razza.

Eroi del passato, un tempo

incoronati, ora a uno a uno siete

caduti nel silenzio e nella polvere

(anche tu Colombo Cristoforo!).

Perdute primavere senza fiori,

gloria passeggera:

giunta è la sera, pronta la notte

a chiudervi nella profonda oscurità.

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