Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Clima
Questo torrido clima
che le stagioni d'un tempo
ha asciugato, s'avventa
a incenerire cime
a schiodare ombre
a succhiare acqua
e polpa da una terra
che ci lascia appena
un sentiero di sogni tra
rovi e arroventati sterpi.
Che più? Anche la notte
ha la sua sorte, chiusa
nell'immensa bolla di calura,
solo ai pensieri concede
il passo liberatorio verso
le celestiali abissali profondità.
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