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Poesia di Vincenzo Fiaschitello
Clima

Questo torrido clima

che le stagioni d'un tempo

ha asciugato, s'avventa

a incenerire cime

a schiodare ombre

a succhiare acqua

e polpa da una terra

che ci lascia appena

un sentiero di sogni tra

rovi e arroventati sterpi.

Che più? Anche la notte

ha la sua sorte, chiusa

nell'immensa bolla di calura,

solo ai pensieri concede

il passo liberatorio verso

le celestiali abissali profondità.

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