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Poesia di John Keats
A Spenser

Spenser, uno devoto con gelosa
cura a renderti onore, un boscaiolo
annidato nel folto dei tuoi alberi,
ieri sera promettere mi fece
di raffinargli tanto del suo inglese
che potesse sforzarsi a compiacere
l'orecchio tuo. Ma egli è, Silfo poeta,
impossibile per un abitante
della gelida terra sollevarsi
come Febo con aurea vittoria
su ali di fuoco, e una mattina in tutta
la letizia che è sua crear dal nulla.
Impossibile egli è sfuggire a un tratto
alla fatica, e il rapimento tuo
contenere; forza è che il fiore sugga
la natura del suolo per potere
dare poi fioritura. Sii tu meco
nei giorni estivi, e io per l'onor tuo
mi proveria per il suo piacere.


XXXVIII.

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