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autunno crepuscolo
Ora, ora, in questa terra bruna
Poesia di James Joyce

Ora, ora, in questa terra bruna
dove Amore suonò musica soave 
noi andremo errando, mano in mano, 
resi indulgenti dall'antica amicizia, 
non tristi che il nostro amore gaio 
sia ora finito in questo modo. 

Un briccone in veste rossa e gialla 
Picchia, picchia sull'albero;
e tutt'intorno a nostro isolamento 
il vento va fischiando allegro. 
Le foglie ...non sospirano mai 
quando d'autunno le prende l'anno. 

Ora, ora, non udiamo più 
la villanella e il ritornello! 
Ci baceremo ancora, tesoro, prima 
dei mesti addii a fine giorno. 
Non essere triste, tesoro, per nulla 
L'anno, l'anno va ripiegando. 

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