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quercia
Poesia di Giovanni Pascoli

Amor di mamma

Tua madre - mi scrivono un giorno
sta male...sta peggio - poi...- muore.
Su rapide rote io ritorno.
E' pallida l'aria; ne cade
la pioggia con scroscie sonore;
son tutta una pozza le strade.
Non parla, non vede - a la porta
mi dicono - più nè baciarla
puoi più che in un viso di morta
già freddo!
M'accosto al suo letto; ella un poco
li occhi alza: ella vede, ella parla:
Oh povero bimbo! del fuoco,
che ha freddo!

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