Stormiscono le fronde
nell'aria greve, e il sole
ride alle prataiole
ed alle biche bionde,
e rende tutto d'oro
il campo donde arriva
la canzone giuliva
nell'agreste lavoro.
Ecco è piena la spica
e la falce è nel pugno;
e il buon sole di giugno
rallegra la fatica.
E la canzone sale
dal campo del lavoro
e s'accompagna a un coro
stridulo di cicale:
e sale il canto anelo
da bocche pia lontane
lodando in terra il pane
ed il buon Padre in cielo.
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