Poesia di Attilio Bertolucci







Solo





Di settembre qui arde ancora il sole
cero presso alla sua consumazione
il prato al quale accedo pianeggiante
è un altare la cui tovaglia è erbosa.

La trapungono colchici dall'incarnato lilla
l'orlano gli spini del Signore e di quella
maledetta proprietà che oggi è umiliata
dalla rovina lenta dell'agricoltura.

L'insanguinano le bacche in forte anticipo
sulla stagione autunnale l'addolciscono'
il corallo vegetale della rosa canina
e il ciuffo tenace che stringe la nocciola.

Mi posso improvvisare prete - vocazione ritardata
per celebrare nell'ora empia del mezzogiorno
su questa tavola naturale dell' appennino spazioso
offrendo carne e sangue personali

agli asini alle lucertole alle farfalle in coppia
i soli che testimonino per i matronei disertati
la mia fede e la mia beatitudine inquieta -
mentre l'aereo postale si allontana e fila

una lana che nella distanza assolata scintilla?