Non è più tempo, Amar, che 'l cor m'infiammi
né che beltà mortaI più goda o tema:
giunta è già l'ora strema
che 'l tempo perso, a chi men n'ha, più duole.
Quante! 'l tuo braccio dammi,
morte i gran colpi scema,
e' sua accresce più che far non suole.
Gli ingegni e le parole,
da te di foco a mio mal pro passati,
In acqua san conversi;
e Die 'l voglia c'or versi
con essa insieme tutti e' mie peccati.